Incluso abandonar la mediocridad. Hay muchas de ellas.
El tiempo es más precioso. Mejor dormir. Mejor comer.
Mejor mirar un fuego, a un niño,
a una mujer, al agua.
La vida es corta. Y tienes que saber cómo. Tienes que saber cómo salir de una mala película. Tirar un mal libro.
Alejarse de una mala persona. Hay muchas de ellas. Renunciar a las cosas que no funcionan.
Incluso abandonar la mediocridad. Hay muchas de ellas. El tiempo es más precioso. Mejor dormir. Mejor comer.
Mejor mirar un fuego, a un niño, a una mujer, al agua.
La música se ha convertido en el enemigo del hombre. La música se impone, se mete en tus oídos. A través de las paredes. A través del techo.
A través del suelo. Inhalas la música y los ritmos de los sintetizadores. Los graves te golpean el pecho, los agudos te pican bajo los empastes.
El juego es menos insolente, pero tampoco puedes escapar de él. Silban. Te arrastran hacia atrás. Te hacen tropezar.
El ordenador es pegajoso, brilla como un fantasma, llama como un bazar oriental.
Cavas, buscas, buscas. Bueno, encuentras algo, intentas adaptarlo, lo tiras, vuelves a hurgar,
encuentras algo, lo reflexionas, lo tiras. Los pensamientos son generales. Las palabras son generales... ¡No!
La vida es corta. Y solo un libro es delicado. Lo sacas del estante. Lo hojeas. Lo dejas. No hay insolencia en él.
No te penetra sin preguntar. Permanece en el estante, en silencio, esperando que lo tomes en manos cálidas.
Y se abrirá. Ojalá fuera así con la gente. Somos muchos. No puedes hojearlos a todos. Ni siquiera a uno. Ni siquiera al tuyo. Ni siquiera a ti mismo.
La vida es corta. Algo se revelará. Estableces reglas para algo. No hay tiempo para lo demás.
Solo hay una ley: ¡déjalo! ¡Tíralo! ¡Corre! ¡Cierralo de golpe o no lo abras!
Para no renunciar al momento destinado a otro.
El tiempo es más precioso. Mejor dormir. Mejor comer.
Mejor mirar un fuego, a un niño,
a una mujer, al agua.
La vida es corta. Y tienes que saber cómo. Tienes que saber cómo salir de una mala película. Tirar un mal libro.
Alejarse de una mala persona. Hay muchas de ellas. Renunciar a las cosas que no funcionan.
Incluso abandonar la mediocridad. Hay muchas de ellas. El tiempo es más precioso. Mejor dormir. Mejor comer.
Mejor mirar un fuego, a un niño, a una mujer, al agua.
La música se ha convertido en el enemigo del hombre. La música se impone, se mete en tus oídos. A través de las paredes. A través del techo.
A través del suelo. Inhalas la música y los ritmos de los sintetizadores. Los graves te golpean el pecho, los agudos te pican bajo los empastes.
El juego es menos insolente, pero tampoco puedes escapar de él. Silban. Te arrastran hacia atrás. Te hacen tropezar.
El ordenador es pegajoso, brilla como un fantasma, llama como un bazar oriental.
Cavas, buscas, buscas. Bueno, encuentras algo, intentas adaptarlo, lo tiras, vuelves a hurgar,
encuentras algo, lo reflexionas, lo tiras. Los pensamientos son generales. Las palabras son generales... ¡No!
La vida es corta. Y solo un libro es delicado. Lo sacas del estante. Lo hojeas. Lo dejas. No hay insolencia en él.
No te penetra sin preguntar. Permanece en el estante, en silencio, esperando que lo tomes en manos cálidas.
Y se abrirá. Ojalá fuera así con la gente. Somos muchos. No puedes hojearlos a todos. Ni siquiera a uno. Ni siquiera al tuyo. Ni siquiera a ti mismo.
La vida es corta. Algo se revelará. Estableces reglas para algo. No hay tiempo para lo demás.
Solo hay una ley: ¡déjalo! ¡Tíralo! ¡Corre! ¡Cierralo de golpe o no lo abras!
Para no renunciar al momento destinado a otro.
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